Сижу, делаю записи в дневнике (в котором ручкой пишут), пью вискарь, курю, в пижаме. Звонит мама, грит переключи на первый канал. Переключаю там Бриджит Джонс.
Мама
- Мне кажется, ты вылетаю Бриджит. Полненькая, без мужика, любишь что-то писать, неуверенная в себе, мечтающая о хорошем парне. Только не пьешь и не куришь, надеюсь.
- Ну что ты, мама. Конечно, нет. Хотя, у меня же еще 10 лет впереди - закурю, запью, встречу Хью Гранта и Колина Ферта, и буду жить в Лондоне.
- Знаешь, не знаю, странно это или нет, но больше всего меня пугает последний пункт